von Hans-Georg Peitl

1987, geschrieben in Wien von einem jungen Mann, der weder je in Plymouth, Virginia war, noch dort jemanden kannte. Und doch: Das Lied „Ein Kreuz auf der Wiese“ wirkt wie ein Nachruf – auf eine Frau, die bei einem Autounfall starb. An einem Ort, den der Autor selbst nicht einmal geografisch zuordnen konnte.

„Ich fahr mit dem Auto, ganz ohne Plan,
seh Kreuze am Straßenrand steh’n...“

Ein normaler Gedanke – irgendwo bei Heiligenkreuz. Der Autor fuhr nicht einmal selbst – er war nur Beifahrer. Und trotzdem: Inmitten dieses Momentes kam wie aus dem Nichts ein inneres Wissen:

„Plymouth. 1957.“

Kein bewusster Gedanke. Keine Recherche. Kein Anhaltspunkt im eigenen Leben. Nur ein Satz. Doch Jahre später tauchen neue Spuren auf: Der Name William Glovsky, Musiker. Bilder aus genau jener Zeit. Stilistisch passend zur Brüdergemeinde. Und wieder dieser Eindruck: Da war etwas.

Der Name Susan Glovsky lässt sich nicht belegen. Und doch stellt sich eine einzige Frage:

Gab es William – dann könnte es Susan gegeben haben. Gab es ihn nicht – bleibt nur ein Rätsel.

Suno AI, ohne jegliche Zeitangabe im Prompt, erzeugt Bilder aus Plymouth 1957. Warum? Der Text ist modern. Die Sprache ebenso. Und dennoch stimmen Atmosphäre, Kleidung, Autos – alles. Wie wenn der Song nie für heute gedacht war.

„Ich wollte das Leben neu heut lenken,
doch dann fing dein Auto an zu brenn’n...“

Ein Szenario, das persönlich nicht erlebt wurde. Niemand im Umfeld starb je so. Keine biografische Verbindung. Und dennoch ist das Lied seit 30 Jahren präsent. Eingebrannt. Und nun – durch eine KI plötzlich in einen realen historischen Kontext gestellt, den der Autor selbst nicht kannte.

Ist es möglich, dass Erinnerungen bleiben, auch wenn keine sichtbaren Spuren existieren?

Ist es möglich, dass ein Lied aus einem früheren Leben zurückkommt – um gehört zu werden?

Und wenn ja: Wäre das Kreuz auf der Wiese nicht mehr nur ein Symbol – sondern ein Zeichen?